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vendredi, 18 juillet 2014

QUAND LE JOUR

Quand le jour se couvre d'ombrelles

La maison sent bon la cannelle

Les pommes dans leur panier d'osier

Languissent près du confiturier.

(Nature morte aux pommes de Claudius LACROIX)

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samedi, 21 juin 2014

L'ETE S'ETALE

L'été s'étale en jaunes reflets

La pluie se fait encore désirer

La nuit apporte sa fraîcheur

Au clocher sonnent les heures

Les promeneurs dans leurs gros souliers

S'apprêtent à partir, sac au dos,

Sur les chemins d'herbe brûlée

Ils forment un long troupeau

Ils se croient seuls au monde

On n'entend que le chant des oiseaux

Le souffle du vent qui gronde

L'eau qui coule dans le ruisseau

Les arbres sur la route emmêlés

Leur offrent un peu de fraîcheur

Dans les airs se sont élancés

Les parfums des herbes et des fleurs.

Ils vont rentrer un peu las

Un bon repas les attend

Demain, il sera encore temps

De visiter d'autres espaces

D'autres lieux et marcher

Dans la magie de la fin de l'été.

(08.08.06)

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mercredi, 18 juin 2014

PETIT ETRE

Un petit être innoncent et sage

Attend le jour où les fleurs

Gonflées de soleil s'épanouiront.

Sa petite bouche est un coeur

Il dort contre sa mère et son corsage

Tous autour de lui s'émerveilleront

Ses yeux sont encore fermés

Il dort, il peut encore rêver

A son univers de douceur

Il arrivera quand ce sera l'heure.

(20.08.2006)

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dimanche, 15 juin 2014

ROSE JE T'AIME

Je caresse d'une main les fleurs

Au soleil ou dans la fraîcheur

Du jardin que j'ai traversé.

J'entends une musique flotter

Qui s'envole douce et légère

Et qui s'éparpille dans l'air

Je me dis que j'ai bien mérité

Des cadeaux par la nature apportés

Rose tu es belle, rose je t'aime

Dans l'air vole ton pollen

Dans la chaleur du printemps

Si doux souffle le vent.

(mai 2006)

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jeudi, 01 mai 2014

SOIRS (Henry BATAILLE -1872-1922)

D'origine nimoise, fils de magistrat, il fait les Beaux-Arts de Paris et commence à peindre. Après son 1er recueil poétique, La Chambre Blanche en 1895, il se tourne vers la poésie et le théâtre. L'oeuvre de BATAILLE, nostalgique, se veut une critique virulente des moeurs et de la morale figés des classes élevées de la France de l'avant-guerre.

Il y a de grands soirs où les villages meurent

Après que les pigeons sont rentrés se coucher.

Ils meurent, doucement, avec le bruit de l'heure

Et le cri bleu des hirondelles au clocher...

Alors, pour les veiller, des lumières s'allument,

Vieilles petites lumières de bonnes soeurs,

Et des lanternes passent, là-bas dans la brume...

Au loin le chemin gris chemine avec douceur...

Les fleurs dans les jardins se sont pelotonnées,

Pour écouter mourir leur village d'antan,

Car elles savent que c'est là qu'elles sont nées...

Puis les lumières s'éteignent, cependant

Que les vieux murs habituels ont rendu l'âme

Tout doux, tout bonnement, comme de vieilles femmes.

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samedi, 26 avril 2014

MILLEFEUILLE

Pierres

Comme millefeuille

Penché

Brisent la terre.

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mercredi, 26 mars 2014

SI ELLE RIT

Si elle rit trop elle pleure

Si elle rit trop elle trompe

Si elle pleure elle a honte

Si elle pleure elle se méprise

Le rire est banal

Les pleurs ça fait mal

Les voix de l'âme

C'est normal.

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mercredi, 05 février 2014

DEMAIN

Le soleil va bientôt percer

Je vais partir sur les chemins

Je remets tout à demain

Les heures peuvent bien filer

Demain j'irai travailler

Car je dois récolter

Ce que je vais semer

Pour n'avoir rien à mendier

Laissez-moi chanter, rêver

Je n'ai pas envie de parler

Je vois la nature se réveiller

Je veux tranquillement la regarder.

(04.04.2006)

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jeudi, 02 janvier 2014

EN ROUTE POUR LES REVES

Tu as mis en route les rêves

Que l'on capte à la lueur

D'une nuit aux heures brèves

Tant de moments de bonheur

Sous une nuit étoilée !

Dans les draps tu t'es faufilé

Tu vis dans ton univers

Tu refais le monde à ta manière

Le monde tel que tu l'aimes

Le monde tel que je l'aime

Plein d'amitié, plein de tendresse

Voilà notre seule richesse.

(poème de 2006)

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jeudi, 05 décembre 2013

LA SALLE A MANGER (FRANCIS JAMMES)

Il y a une armoire à peine luisante

Qui a entendu les voix de mes grand'tantes,

Qui a entendu la voix de mon grand'père,

Qui a entendu la voix de mon père.

A ces souvenirs l'armoire est fidèle.

On a tort de croire qu'elle ne sait que se taire,

Car je cause avec elle.

Il y a aussi un coucou en bois

Je ne sais pourquoi, il n'a plus de voix

Je ne veux pas le lui demander.

Peut être bien qu'elle est cassée

La voix qui était dans son ressort,

Tout bonnement comme celle des morts.

Il y a aussi un vieux buffet

Qui sent la cire, la confiture,

La viande, le pain et les poires mûres.

C'est un serviteur fidèle qui sait

Qu'il ne doit rien nous voler.

Il est venu chez moi bien des hommes et des femmes

Qui n'ont pas cru à ces petites âmes.

Et je souris que l'on me pense seul vivant

Quand un visiteur me dit en entrant :

- Comment allez-vous, monsieur Jammes ?

 

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