samedi, 27 juillet 2019
MEMOIRE
C'est comme l'écho qui continue à se répercuter après que le son s'est éteint. (Samuel BUTLER).
Pourquoi faut-il que nous ayons assez de mémoire pour retenir jusqu'aux moindres particularités de ce qui nous est arrivé et que nous n'en ayons pas assez pour nous souvenir combien de fois nous les avons contées à une même personne ? (LA ROCHEFOUCAULD).
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jeudi, 11 juillet 2019
UN SEUL UNIVERS
Où dorment les papillons la nuit ?
Y a-t-il encore de l'eau dans les puits ?
Si les anges ne font pas de bruit
Si la lune dans le ciel luit
Si les paroles nous divisent
Je préfère faire mon analyse
Je suis un animal avant tout
Sans être un casse-cou ni un fou
Nous vivons dans un seul univers
Nous partageons ensemble la terre.
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mercredi, 22 mai 2019
DANS LA NUIT
Les couleurs du jour
Après les heures qui courent
Deviennent horizontales
La nuit triomphale
Vole le feu du ciel
L'édredon devient miel
Les rêves se démêlent.
(en photo, ver luisant dans la pelouse de mon jardin, il y a quelques années)
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vendredi, 17 mai 2019
LA MAISON DE VICTOR HUGO à GUERNESEY
14:29 Publié dans Histoire | Lien permanent | Commentaires (7) | Tags : victor hugo, maison, auteur, culture, écriture, littérature, musée
jeudi, 09 mai 2019
LE THE (Théodore de BANVILLE (1823-1891)
Miss Hellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise,
Où des poissons d'or cherchent noise
Au monstre rose épouvanté.
J'aime la folle cruauté
Des chimères qu'on apprivoise :
Miss Hellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise.
Là sous un ciel rouge irrité,
Une dame fière et sournoise
Montre en ses longs yeux de turquoise
L'extase et la naïveté ;
Miss Hellen, versez-moi le Thé.
(Théodore de Banville est né à Moulins. Venu à Paris à l'âge de 7 ans, ce fils d'aristocrates républicains refusant l'ordre bourgeois, cette "apothéose de l'épicerie", affirme très tôt son engouement pour la poésie. Il imite les genres poétiques moyenâgeux, écrit des pièces de théâtre en vers. Sur la fin de sa vie, la prose l'emporte sur la poésie).
samedi, 04 mai 2019
COEUR (Citations)
Quant le coeur est plein, il faut que les lèvres s'ouvrent (HOFFMANN).
Le coeur de l'homme est une bibliothèque où s'alignent les romans tragiques, les idylles, les livres gais et aussi quelques livres légers ; une bibliothèque rangée sans ordre apparent, mais complète (Henri DUVERNOIS).
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samedi, 16 mars 2019
CONFIANCE (citations)
On peut, à force de confiance, mettre quelqu'un dans l'impossibilité de nous tromper (Joseph JOUBERT).
L'envie d'être plaint ou d'être admiré fait souvent la plus grande partie de notre confiance (LA ROCHEFOUCAULD).
Qui se confie au bavard et prête au prodigue retrouve son secret partout et son argent nulle part (Jules PETIT-SENN).
08:29 Publié dans Citations | Lien permanent | Commentaires (7) | Tags : citations, auteur, culture, écriture, littérature, livre
lundi, 11 mars 2019
LE DOCTEUR (souvenir d'enfance)
Maman a appelé le docteur car aujourd'hui je ne vais pas à l'école, je suis très malade. J'ai de la fièvre et je suis couchée dans mon petit lit bleu. De temps en temps, maman monte dans ma chambre et vient me demander si je vais bien. Elle m'apporte un verre d'eau fraîche et tâte mon front pour savoir si je n'ai pas trop chaud. Je ne fais que dormir et quand j'ouvre les yeux, avec difficulté, je vois l'armoire devant moi qui bouge. Je pense que j'ai beaucoup de fièvre car je me sens très fatiguée.
Le docteur arrive enfin avec sa valise pleine d'instruments. Il me dit d'ouvrir la bouche. Il regarde avec une lampe dans mes oreilles et parle avec ma maman. Il descend avec elle les escaliers pour rédiger une ordonnance afin que ma maman aille chercher les médicaments. J'ai hâte de guérir car c'est vraiment épuisant d'être malade et je ne peux pas jouer avec mes poupées.
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samedi, 23 février 2019
JE LIS
15:56 Publié dans Livre | Lien permanent | Commentaires (12) | Tags : camille claudel, livre, auteur, écriture, culture, sculpture
mercredi, 20 février 2019
LE PARESSEUX (Marc-Antoine de SAINT-AMANT)
Accablé de paresse et de mélancolie,
Je rêve dans un lit où je suis fagoté,
Comme un lièvre sans os qui dort dans un pâté,
Ou comme un Don Quichotte en sa morne folie.
Là, sans me soucier des guerres d'Italie,
Du comte Palatin, ni de sa royauté,
Je consacre un bel hymne à cette oisiveté
Où mon âme en langueur est comme ensevelie.
Je trouve ce plaisir si doux et si charmant,
Que je crois que les biens me viendront en dormant,
Puisque je vois déjà s'en enfler ma bedaine,
Et hais tant le travail, que, les yeux entr'ouverts,
Une main hors des draps, cher Baudoin, à peine
Ai-je pu me résoudre à t'écrire ces vers.
http://www.unjourunpoeme.fr/auteurs/saint-amant-marc-anto...
12:12 Publié dans poésie | Lien permanent | Commentaires (18) | Tags : poésie, poète, poème, écriture, auteur, saint amant