LA MORT DES OISEAUX (François Coppée)

Le soir, au coin du feu, j’ai pensé bien des fois,
A la mort d’un oiseau, quelque part, dans les bois,
Pendant les tristes jours de l’hiver monotone
Les pauvres nids déserts, les nids qu’on abandonne,

Se balancent au vent sur le ciel gris de fer.
Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l’hiver !
Pourtant lorsque viendra le temps des violettes,
Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes.

Dans le gazon d’avril où nous irons courir.
Est-ce que  » les oiseaux se cachent pour mourir ?  »

(En photo, un chardonneret trouvé mort sous mon carport, devant ma voiture, vendredi dernier).

LES MORTS NE PARLENT PLUS

Non les morts ne parlent plus

Dans les cadres sur les meubles

La nature ne meurt jamais

Moi seule j'ai su t'aimer

Moi seule ai pris soin de toi

Les jours passés avec toi

Non les morts ne parlent plus

Dans les cadres sur les meubles.

LE SABLE DU TEMPS

La vie des grands hommes nous rappelle

Que nous aussi nous pouvons rendre notre vie sublime,

Et laisser derrière nous, après la mort,

Des empreintes sur le sable du temps.

(LONGFELLOW - un psaume de vie).

LAISSER LA PLACE AUX AUTRES

On ne connaît pas l'heure

De nos derniers instants

Sur la terre ; le bonheur

S'enfuit de l'âme avant

Car Dieu nous a choisis

Il nous enlève aux notres

Laisser la place aux autres

Voilà ce que disent les vieux

Et cela faute de mieux.