COULEURS D'AUTOMNE

Dans ce pays où le mistral dessèche la terre

Et soulève dans les rues la grise poussière

Quand le chant des cigales s'est enfin tu

Que la pluie sur le sol s'est abattue

Que l'automne apporte son ciel blanc

Comme la brume qui s'attarde sans élan

Quelques nuages alourdissent l'horizon

Je laisse derrière moi la maison

Pour prendre ce petit chemin grimpant

Sur la colline où l'été desséchant

A depuis des mois tué l'herbe du printemps

Les feuilles aux couleurs gourmandes

En taches isolées ou en guirlandes

Se fondent dans le vert paysage

Et forment un joli gribouillage.

(photo de Chris-tian Vidal)

AVENIR

La fille aux cheveux d'or

La nuit quand elle s'endort

Espère celui qu'elle attend

Elle le voit dans ses rêves ardents

Mais son coeur presqu'artichaut

N'est pas un coeur en lambeaux.

Elle attend juste que les rayons

Du soleil sur sa maison

Comme une envie soudaine

Viennent atténuer sa peine

Pourquoi rejeter ce qui

Est écrit là, ou ici ?

Les marchands d'avenir

Soudain la font bien rire

Son avenir reste à écrire

Elle sait déjà ce qu'elle désire

Elle a tout juste vingt ans

Son avenir est déjà grand.

LA VOIX

Une voix, une voix qui vient de si loin

Qu'elle ne fait plus tinter les oreilles

Une voix, comme un tambour, voilée,

Parvient pourtant, distinctement jusqu'à nous.

Bien qu'elle semble sortir d'un tombeau

Elle ne parle que d'été et de printemps.

Elle emplit le corps de joie,

Elle allume aux lèvres le sourire.

Je l'écoute. Ce n'est qu'une voix humaine

Qui traverse les fracas de la vie et des batailles,

L'écroulement du tonnerre et le murmure des bavardages.

Et vous ? Ne l'entendez-vous pas ?

Elle dit : "la peine sera de courte durée".

Elle dit : "la belle saison est proche".

Ne l'entendez-vous pas ?

(Robert DESNOS (Contrée)

SUR LE BORD D'UNE FONTAINE (Rémy BELLEAU - 1528 - 1577 Les Pierres précieuses)

C'était une belle brune

Filant au clair de lune,

Qui laissa choir son fuseau

Sur le bord d'une fontaine,

Mais courant après la laine

Plongea la tête dans l'eau

Et se noya la pauvrette

Car à sa voix trop faiblette

Nul son désastre sentit,

Puis assez loin ses compagnes

Parmi les vertes campagnes

Gardaient leur troupeau petit.

Ah ! trop cruelle aventure !

Ah ! mort trop fière et trop dure !

Et trop cruel le flambeau

Sacré pour son hyménée,

Qui l'attendant, l'a menée

Au lieu du lit, au tombeau.

Et vous, nymphes fontainières

Trop ingrates et trop fières,

Qui ne vintes au secours

De cette jeune bergère,

Qui faisait la ménagère

Noya le fil de ses jours.

Mais en souvenance bonne

De la bergère mignonne,

Emus de pitié, les dieux

En ces pierres blanchissantes

De larmes toujours coulantes

Changent l'émail de ses yeux.

Non plus yeux, mais deux fontaines,

Dont la source et dont les veines

Sourdent du profond du coeur ;

Non plus coeur, mais une roche

Qui lamente le reproche

D'Amour et de sa rigueur.

Pierre toujours larmoyante,

A petits flots ondoyante,

Sûr témoins de ses douleurs ;

Comme le marbre de Sipyle

Qui se fond et se distille

Goutte à goutte en chaudes pleurs.

Ô chose trop admirable,

Chose vraiment non croyable,

Voir rouler dessus les bords

Une eau vive qui ruisselle

Et qui de course éternelle

Va baignant ce petit corps !

Et pour le cours de cette onde

La pierre n'est moins féconde

Ni moins grosse, et vieillissant

Sa pesanteur ne s'altère :

Ains toujours demeure entière

Comme elle était en naissant.

Mais est-ce que de nature

Pour sa rare contexture

Elle attire l'air voisin,

Ou dans soi qu'elle recèle

Cette humeur qu'elle amoncelle

Pour en faire un magasin ?

Elle est de rondeur parfaite

D'une couleur blanche et nette

Agréable et belle à voir,

Pleine d'humeur qui ballotte

Au dedans, ainsi que flotte

La gloire en l'oeuf au mouvoir

Va, pleureuse, et te souvienne

Du sang de la plaie mienne

Qui coule et coule sans fin,

Et des plaintes épandues

Que je pousse dans les nues

Pour adoucir mon destin.

L'ARBRE QUI PLEURE

Un jardin, des fleurs

Et un arbre qui pleure

Je vais le couper

Dit le jardinier

Sur l'échelle est monté

Une à une a coupé

Les branches en entier

Les fleurs ont montré

Tout à coup leur joie

De voir la mise à mort

D'un arbre qui ploie

Et qui n'a plus de ressort.

LA CHAISE

Vis-à-vis la mienne

Une chaise attend :

Elle fut la sienne,

La nôtre un instant ;

D'un ruban signée

Cette chaise est là,

Toute résignée,

Comme me voilà !

(Marceline Desbordes-Valmore, Poésies)

RETRAITE

Elle vit dans un océan

De souvenirs doux ou amers

Elle voudrait pourtant se taire

En ce jour anniversaire.

Sur un rythme binaire

S'écoule vite le temps

Parler enfin elle ose

Elle offre des échantillons

De sa vie en apothéose

Où elle était un papillon

Dans les recoins de son âme

Brûlent de petites flammes.

 

VOIR UN AMI PLEURER

Jacques BREL a débuté en 1953 sur le scène des TROIS BAUDETS à PARIS.

Je lui rend un petit hommage ici.

http://fr.youtube.com/watch?v=z_JJRN_GFd4

 

 

PATIEMMENT

Je t'ai attendu silencieusement

Loin des paillettes alentour

Tu m'as attendue patiemment

Recherchant des signes d'amour

Pas de cinéma entre nous

Mais une évidence peu à peu

Une chaleur vive entre nous

Notre amour n'était pas un jeu

Il s'est construit lentement

Je t'ai attendu patiemment

Le doute frappant à ma porte

Avant que le vent ne l'emporte.

DEJA LE SOIR

Seul. - Le Couchant retient un moment son Quadrige

En rayons où le ballet des moucherons danse.

Puis, vers les toits fumants de la soupe, il s'afflige...

Et c'est le Soir, l'insaisissable confidence.

(Jules Laforgue - Les complaintes)