SOIRS (Henry BATAILLE -1872-1922)

D'origine nimoise, fils de magistrat, il fait les Beaux-Arts de Paris et commence à peindre. Après son 1er recueil poétique, La Chambre Blanche en 1895, il se tourne vers la poésie et le théâtre. L'oeuvre de BATAILLE, nostalgique, se veut une critique virulente des moeurs et de la morale figés des classes élevées de la France de l'avant-guerre.

Il y a de grands soirs où les villages meurent

Après que les pigeons sont rentrés se coucher.

Ils meurent, doucement, avec le bruit de l'heure

Et le cri bleu des hirondelles au clocher...

Alors, pour les veiller, des lumières s'allument,

Vieilles petites lumières de bonnes soeurs,

Et des lanternes passent, là-bas dans la brume...

Au loin le chemin gris chemine avec douceur...

Les fleurs dans les jardins se sont pelotonnées,

Pour écouter mourir leur village d'antan,

Car elles savent que c'est là qu'elles sont nées...

Puis les lumières s'éteignent, cependant

Que les vieux murs habituels ont rendu l'âme

Tout doux, tout bonnement, comme de vieilles femmes.

L'HIVER (poème de Victor Hugo)

L’autre mois pourtant, je dois dire
Que nous ne fûmes point reçus ;
L’église avait cessé de rire ;
Un brouillard sombre était dessus ;

Plus d’oiseaux, plus de scarabées ;
Et par des bourbiers, noirs fossés,
Par toutes les feuilles tombées,
Par tous les rameaux hérissés,
 
Par l’eau qui détrempait l’argile,
Nous trouvâmes barricadé
Ce temple qu’eût aimé Virgile
Et que n’eût point haï Vadé.

On était au premier novembre.
Un hibou, comme nous passions,
Nous cria du fond de sa chambre :
Fermé pour réparations.

8 juin 1859.

DES MODES, DES MOTS, DES GENS

Il est des modes qui ne passent pas

Il est des mots qui ne passent pas

Des gens qui ne vieillissent pas

Des sources qui ne tarissent pas

Des gens qui ne s'aiment pas

Des pleurs qui ne finissent pas

Des routes qui ne mènent à rien

Des conseils qui ne servent à rien

Des histoires qui finissent bien

Des chansons qui font du bien.

PAUL VALERY (extrait de UNE CHAMBRE CONJECTURALE)

Le livre fermé, ivre de l'ivresse supérieure des imaginations rapides assimilées, je courus à travers la campagne en un torrent de pensées emporté. 

Et je ne voyais rien. Ma vie s'opposait à moi et je la regardais hors de moi comme un roman, lu dans mon cerveau.

Si bien que soudain réveillé par un coup de soleil entre des buissons, ou un sifflet de machine - qu'importe - Je vis ! et de suite, s'écrivit le paysage apparu, dans mon esprit.

"La ville", maintenant, brillait au loin - Suite réelle aux imaginaires chapitres déjà parcourus.

 

LE COUCHER DU SOLEIL ROMANTIQUE (Charles BAUDELAIRE)

Que le soleil est beau quand tout frais il se lève,

Comme une explosion nous lançant son bonjour !

- Bienheureux celui-là qui peut avec amour

Saluer son coucher plus glorieux qu'un rêve !

 

Je me souviens !... J'ai vu tout, fleur, source, sillon,

Se pâmer sous son oeil comme un coeur qui palpite...

- Courons vers l'horizon, il est tard, courons vite,

Pour attraper au moins un oblique rayon !

(photo personnelle, en Auvergne)

 

LEVER DE LUNE (Paul VALERY) extrait de UNE CHAMBRE CONJECTURALE

Dans un ciel couleur de violette claire, des nuages d'un rose crémeux et plumeux et gonflés et pleins de majesté.

Soudain derrière l'un d'eux apparaît un morceau de cuivre pâle et léger, qui flotte. Il se démasque et s'arrondit et c'est la Cymbale de la Lune.

Des oiseaux volent autour...

(En photos : le recueil d'où est tiré ce poème, et la tombe de Paul Valéry à SETE, photos personnelles).

ERREUR

Il n'y a pas de cause d'erreur plus fréquente que la recherche de la vérité absolue (Samuel BUTLER).

Que resterait-il de l'histoire du monde si l'on n'admettait que l'erreur fait partie de la réalité ? (Pierre REVERDY).

Si vous fermez la porte à toutes les erreurs, la vérité restera dehors (Rabindranath TAGORE).

https://fr.wikipedia.org/wiki/Rabindranath_Tagore

 

VASES COMMUNICANTS

Je republie ici un ancien poème écrit le 21 avril 2008.

 

Faire le vide des mots

Qui assaillent mon cerveau

Un besoin mais les vases

Communicants de la vie

A chaque nouvelle phrase

Se vident puis se remplissent

Comme les fleuves dans leur lit

Courent vers la mer et glissent

Sans jamais disparaître

Les mots ne font que renaître.

 

PETITS TRESORS

Au fond des armoires

Des petits trésors

Que l'on a oubliés

Nous attendent.

 

LE PLUS LONGTEMPS POSSIBLE

Les vagues frôlent le quai

On remonte au port

Sous un ciel de nuages

Et de doux paysages.

Il me dit : vis le plus

Longtemps possible

Je voudrais oui, mais

Le corps décide

Et sans volonté

De moi, des autres

Tout s'épuise un jour.