jeudi, 22 novembre 2007
IL PLEUT, IL PLEUT
Il pleut, il pleut,
Sur le jardin et sur les toits.
Il pleut, il pleut,
L'eau ruisselle et la terre boit.
Il pleut, il pleut,
Parlez-moi d'autre chose :
Reverrons-nous les roses
S'ouvrir peu à peu
Et en regardant le ciel
Chuchoter des choses confidentielles ?
21:50 Publié dans Mes poèmes | Lien permanent | Commentaires (19) | Tags : écriture, journal intime, poésie, poèmes, culture, de tout et de rien